SCRATCHES OPUS # 1

 

OBOLE

Ils sont rares les instants où je puisse me rassembler.

Pour qu’il pleuve ainsi sans presque aucune interruption c’est que je n’ai plus su calmer mes chagrins assez. Ces demains de rempotage manigancent à rebours d’antiques foires desquelles le ballet des roues s’annonce la perte enfin. Trop timidement, s’évaluent en silence mes aviations dormantes et dans les hauteurs profondes des flaques-miroirs, les promesses d’accalmies majeures flambent en chœur au ciel, poussant leur refrain de gloire et de brunes ambitions.

Je suis tout à moi.

Tendons qu’à moitié prononcés, s’élaborent dans la gaucherie des appels désordonnés. L’espace court d’une jaune percée aura voulu laissée l’impression d’un choix possible. Au verso du mensonge ce que nous sommes a pâli. La longue boue qui colle à nos talons ! Qui durent les années.

Avec moi, je sais où je vais.

Je tarde un pas pour que s’évite le retour coupable sur soi, déchiquetant mon oriflamme parée, brandie, écussonnée de cœurs, sentant ma propre présence dans le vent, la main encore sur la toute métaphorique poignée du présent ; je ne sais plus m’oser. Fui par l’aura d’une minute de vie offerte, je replonge aussitôt dans l’ondée éternelle, bordé d’un grain solaire, tant déjà regretté.