SORTS

… pour quel vacarme n’avons-nous pas joué leur teneur d’esbroufe ? - dans leurs matins qui me martyrisent, dans leur sillage oblitérés déjà, les jouer-des-coudes qui nous menaçaient, enfants les fiefs saccagés de nos indulgences, du haut de leur galop à l’emportée, les adultes nous précédaient vainqueurs de leurs vies d’adultes prématurés – et leur moqueries complices consacraient leur Graal dans des tarots bien plus compliqués que ceux qu’ils font claquer ce soir impunément sur leur curieuse tablette d’appoint – vaguement un océan tronqué de bêtise entière se dessine à moi qui me fait fondre cloué au poteau par un débord indécent de grasse imbécillité : ébloui par la honte d’une suffisance révélée, je n’ose pas me reconnaître, et ma bonhomie démocratique n’y suffit plus ; je hais purement, et déteste et maudit sans retenue, sans vérité et sans foi : en homme …